不是他想停，是他不得不停。魔渊里的魔气被他吸干了——一丝都不剩，一滴都不留。那些曾经在深渊里翻涌、翻滚、咕嘟咕嘟冒泡的魔气，此刻全在他体内，全在他丹田里，全在他经脉里。他像一个被吹胀的气球，像一个被灌满的水囊，再多一丝，就要炸。...
凝气十层。就差一步——气旋。
他卡在这里了。
不是因为魔气不够，是因为他的身体承受不住了。经脉被撑得发疼，像被人从里面塞了一根根烧红的铁条；丹田被撑得发胀，像被人往肚子里塞了一个西瓜；每一寸肌肉都在叫，每一根骨头都在喊，每一个细胞都在求饶。
他睁开眼。
右眼布满血丝，瞳孔里映出那轮还在跳动的血红陨石；左眼的弯月转得飞快，快得像要飞出去，快得像风扇的叶片，快得只能看见一圈红晕。
他深吸一口气，又慢慢吐出来。那口气从他嘴里吐出来的时候，是暗红色的，带着腥甜的气味，在空气中凝成一团，久久不散。
“凝气十层。”他喃喃，声音沙哑得像砂纸磨石头，可那沙哑底下，压着一种东西——不是满足，不是骄傲，是急，是迫，是“还不够”的饥渴。“差一步气旋。”
他低头看着自己的手。手上的皮肤还是白的，白得不正常，可那白底下，有暗红色的光在流动，像血管里流的不是血，是岩浆，是融化的铁水。他握了握拳，骨节“咔咔”响，手指上暴起的血管像一条条暗红色的蛇，在手背上蜿蜒、缠绕、蠕动。
他抬起头，往上看。
千丈悬涯在左眼里清清楚楚——岩壁上的每一道裂缝，每一块凸起的石头，每一根垂下来的枯藤，都看得见。他估算了一下高度，又估算了一下自己现在的实力——凝气十层，比五年前的气旋一层差了一整个大境界。如果五年前他能用飞行舟飞出这深渊，那现在——
他从储物袋里摸出那艘飞行舟。
储物袋还在，灰白色的，袋口系着黑绳，绳上坠着一块小木牌，牌上刻着“合”字。袋子瘪瘪的，像饿了很久的肚子，可它还在，没被魔气腐蚀，没被时间磨烂，安安静静地挂在他腰间，像一条忠实的狗，等了他五年。
他把飞行舟从袋里掏出来。
船巴掌长，通体乌黑，船身上刻满密密麻麻的纹路。那些纹路在黑暗中泛着幽幽的光——不是灵气催动的那种青光，是魔气催动的那种暗红。他把船往空中一抛，双手掐诀，丹田里那些暗红色的魔气顺着手臂涌出来，涌进船身。
船在空中猛地一颤。
它开始变大——从巴掌长变成一尺长，从一尺长变成三尺长，从三尺长变成一丈长。乌黑的船身悬浮在他面前，离地三尺，轻轻晃动，像一匹被勒住缰绳的马，等不及要跑。
凌墨从石面上站起来。
他的腿在抖——五年没站过，肌肉萎缩得厉害，小腿细得像两根柴火棍，膝盖骨突出来，像两个拳头。他扶着旁边的岩壁，手指抠进石缝里，指甲盖都翻了，血从指甲缝里渗出来，可他咬着牙，一点一点站起来。站起来的那一刻，膝盖“咔”地响了一声，疼得他眼前一黑，可他没松手，没坐下，他站着，像一棵被风吹弯了五年终于直起来的树。
他把跳鼠从肩膀上拿下来，放在船板上。跳鼠在船板上打了个滚，爬起来，三只脚站稳，黑豆似的眼睛盯着他，耳朵转了转，嘴里发出“吱”的一声，像在催他快点。
凌墨翻身上了船。
船在他脚下晃了晃，又稳住了。他站在船头，右眼盯着头顶那片漆黑，左眼里的弯月转得飞快，像在计算高度，像在规划路线。
他深吸一口气，双手掐诀，魔气从丹田里涌出来，涌进船身。船身的纹路猛地亮起来——暗红色的光从那些刻痕里渗出来，亮得像血，亮得像火，亮得像深渊里唯一的光。
船缓缓升起。
一寸，一尺，一丈，三丈，五丈，十丈。
风从耳边灌进来，呼呼响。他的衣襟在风中翻飞——那身破烂的、千疮百孔的、被魔气腐蚀得只剩几根布条的冰蚕丝长袍，在风中飘起来，像一面打了无数补丁的旗，像一张被撕碎又拼起来的纸。
船越飞越高。
十丈，二十丈，五十丈，一百丈。
深渊在脚下越来越远，越来越小。那块陨石从一块磨盘变成一张桌子，从一张桌子变成一面铜镜，从一面铜镜变成一颗棋子，从一颗棋子变成一个点，从一点变成——看不见。
凌墨站在船头，仰着头，盯着头顶那道越来越亮的光。那是出口，是天光，是五年前他从船上坠落时看见的那道越来越远、越来越暗、最后消失不见的光。此刻那光在变大，在变亮，从一丝变成一线，从一线变成一束，从一束变成一片，像一朵花在绽放，像一扇门在打开。
风越来越大，越来越急，吹得他衣襟猎猎作响，吹得他头发往后飘，吹得他脸上的皮肤都在颤。跳鼠趴在船板上，三只脚死死抠着船板的缝隙，尾巴卷在船沿上，耳朵被风吹得贴在脑袋上，黑豆似的眼睛眯成两条缝，嘴里发出“吱吱吱”的叫声，像在骂这风太大了，像在催他再快点。
凌墨把全部魔气都注入船身。
船身的纹路亮得像要烧起来，暗红的光从船底射出去，像一道血色的光柱，直直地刺向头顶那片天光。船的速度猛地加快，从慢跑变成狂奔，从狂奔变成冲刺，从冲刺变成——飞翔。
他感觉自己的身体在变轻，轻得像一片羽毛，轻得像一口气，轻得像五年前从船上坠落时那种失重的感觉，可这次是反过来的——不是往下坠，是往上飞，是往上升，是往光里冲。
五百丈。八百丈。一千丈。
光——刺目的、温暖的、带着太阳味道的光——从头顶倾泻下来，浇在他脸上，浇在他身上，浇在船上。他眯起眼，右眼被光刺得发疼，左眼的弯月猛地收缩，从满月缩成弯月，从弯月缩成一线，从一线缩成——一个点。那点像针尖，像瞳孔，像黑暗里最后一点光，在强光中顽强地亮着，不肯灭。
船冲出深渊。
天空——暗红的、带着云层缝隙的、压了十三年没变过的天空——出现在他眼前。那光从云层缝隙漏下来，暗红的，和五年前一模一样，和他坠落那天一模一样，和他从陵村出发那天一模一样。
凌墨站在船头，仰着头，张着嘴，大口大口地呼吸。
空气里没有魔气，没有腐臭，没有铁锈味。只有风——干燥的、带着泥土气息的、从远处田野里吹过来的风。那风灌进他鼻腔里，灌进他肺里，灌进他每一个毛孔里，像一盆冷水浇在头上，像一杯烈酒灌进喉咙，激得他浑身一哆嗦，激得他眼眶发酸。
他低头看脚下。
深渊——那个吞噬了他五年的黑洞——在他脚下越来越远，越来越小，从一张嘴变成一口井，从一口井变成一个洞，从一个洞变成一个点，从一点变成——看不见了。
他抬起头，望向远处。
凝气十层。就差一步——气旋。
他卡在这里了。
不是因为魔气不够，是因为他的身体承受不住了。经脉被撑得发疼，像被人从里面塞了一根根烧红的铁条；丹田被撑得发胀，像被人往肚子里塞了一个西瓜；每一寸肌肉都在叫，每一根骨头都在喊，每一个细胞都在求饶。
他睁开眼。
右眼布满血丝，瞳孔里映出那轮还在跳动的血红陨石；左眼的弯月转得飞快，快得像要飞出去，快得像风扇的叶片，快得只能看见一圈红晕。
他深吸一口气，又慢慢吐出来。那口气从他嘴里吐出来的时候，是暗红色的，带着腥甜的气味，在空气中凝成一团，久久不散。
“凝气十层。”他喃喃，声音沙哑得像砂纸磨石头，可那沙哑底下，压着一种东西——不是满足，不是骄傲，是急，是迫，是“还不够”的饥渴。“差一步气旋。”
他低头看着自己的手。手上的皮肤还是白的，白得不正常，可那白底下，有暗红色的光在流动，像血管里流的不是血，是岩浆，是融化的铁水。他握了握拳，骨节“咔咔”响，手指上暴起的血管像一条条暗红色的蛇，在手背上蜿蜒、缠绕、蠕动。
他抬起头，往上看。
千丈悬涯在左眼里清清楚楚——岩壁上的每一道裂缝，每一块凸起的石头，每一根垂下来的枯藤，都看得见。他估算了一下高度，又估算了一下自己现在的实力——凝气十层，比五年前的气旋一层差了一整个大境界。如果五年前他能用飞行舟飞出这深渊，那现在——
他从储物袋里摸出那艘飞行舟。
储物袋还在，灰白色的，袋口系着黑绳，绳上坠着一块小木牌，牌上刻着“合”字。袋子瘪瘪的，像饿了很久的肚子，可它还在，没被魔气腐蚀，没被时间磨烂，安安静静地挂在他腰间，像一条忠实的狗，等了他五年。
他把飞行舟从袋里掏出来。
船巴掌长，通体乌黑，船身上刻满密密麻麻的纹路。那些纹路在黑暗中泛着幽幽的光——不是灵气催动的那种青光，是魔气催动的那种暗红。他把船往空中一抛，双手掐诀，丹田里那些暗红色的魔气顺着手臂涌出来，涌进船身。
船在空中猛地一颤。
它开始变大——从巴掌长变成一尺长，从一尺长变成三尺长，从三尺长变成一丈长。乌黑的船身悬浮在他面前，离地三尺，轻轻晃动，像一匹被勒住缰绳的马，等不及要跑。
凌墨从石面上站起来。
他的腿在抖——五年没站过，肌肉萎缩得厉害，小腿细得像两根柴火棍，膝盖骨突出来，像两个拳头。他扶着旁边的岩壁，手指抠进石缝里，指甲盖都翻了，血从指甲缝里渗出来，可他咬着牙，一点一点站起来。站起来的那一刻，膝盖“咔”地响了一声，疼得他眼前一黑，可他没松手，没坐下，他站着，像一棵被风吹弯了五年终于直起来的树。
他把跳鼠从肩膀上拿下来，放在船板上。跳鼠在船板上打了个滚，爬起来，三只脚站稳，黑豆似的眼睛盯着他，耳朵转了转，嘴里发出“吱”的一声，像在催他快点。
凌墨翻身上了船。
船在他脚下晃了晃，又稳住了。他站在船头，右眼盯着头顶那片漆黑，左眼里的弯月转得飞快，像在计算高度，像在规划路线。
他深吸一口气，双手掐诀，魔气从丹田里涌出来，涌进船身。船身的纹路猛地亮起来——暗红色的光从那些刻痕里渗出来，亮得像血，亮得像火，亮得像深渊里唯一的光。
船缓缓升起。
一寸，一尺，一丈，三丈，五丈，十丈。
风从耳边灌进来，呼呼响。他的衣襟在风中翻飞——那身破烂的、千疮百孔的、被魔气腐蚀得只剩几根布条的冰蚕丝长袍，在风中飘起来，像一面打了无数补丁的旗，像一张被撕碎又拼起来的纸。
船越飞越高。
十丈，二十丈，五十丈，一百丈。
深渊在脚下越来越远，越来越小。那块陨石从一块磨盘变成一张桌子，从一张桌子变成一面铜镜，从一面铜镜变成一颗棋子，从一颗棋子变成一个点，从一点变成——看不见。
凌墨站在船头，仰着头，盯着头顶那道越来越亮的光。那是出口，是天光，是五年前他从船上坠落时看见的那道越来越远、越来越暗、最后消失不见的光。此刻那光在变大，在变亮，从一丝变成一线，从一线变成一束，从一束变成一片，像一朵花在绽放，像一扇门在打开。
风越来越大，越来越急，吹得他衣襟猎猎作响，吹得他头发往后飘，吹得他脸上的皮肤都在颤。跳鼠趴在船板上，三只脚死死抠着船板的缝隙，尾巴卷在船沿上，耳朵被风吹得贴在脑袋上，黑豆似的眼睛眯成两条缝，嘴里发出“吱吱吱”的叫声，像在骂这风太大了，像在催他再快点。
凌墨把全部魔气都注入船身。
船身的纹路亮得像要烧起来，暗红的光从船底射出去，像一道血色的光柱，直直地刺向头顶那片天光。船的速度猛地加快，从慢跑变成狂奔，从狂奔变成冲刺，从冲刺变成——飞翔。
他感觉自己的身体在变轻，轻得像一片羽毛，轻得像一口气，轻得像五年前从船上坠落时那种失重的感觉，可这次是反过来的——不是往下坠，是往上飞，是往上升，是往光里冲。
五百丈。八百丈。一千丈。
光——刺目的、温暖的、带着太阳味道的光——从头顶倾泻下来，浇在他脸上，浇在他身上，浇在船上。他眯起眼，右眼被光刺得发疼，左眼的弯月猛地收缩，从满月缩成弯月，从弯月缩成一线，从一线缩成——一个点。那点像针尖，像瞳孔，像黑暗里最后一点光，在强光中顽强地亮着，不肯灭。
船冲出深渊。
天空——暗红的、带着云层缝隙的、压了十三年没变过的天空——出现在他眼前。那光从云层缝隙漏下来，暗红的，和五年前一模一样，和他坠落那天一模一样，和他从陵村出发那天一模一样。
凌墨站在船头，仰着头，张着嘴，大口大口地呼吸。
空气里没有魔气，没有腐臭，没有铁锈味。只有风——干燥的、带着泥土气息的、从远处田野里吹过来的风。那风灌进他鼻腔里，灌进他肺里，灌进他每一个毛孔里，像一盆冷水浇在头上，像一杯烈酒灌进喉咙，激得他浑身一哆嗦，激得他眼眶发酸。
他低头看脚下。
深渊——那个吞噬了他五年的黑洞——在他脚下越来越远，越来越小，从一张嘴变成一口井，从一口井变成一个洞，从一个洞变成一个点，从一点变成——看不见了。
他抬起头，望向远处。