一
夜深了。
李崇府邸门前的灯笼被风吹得歪向一边，纸罩子里的火苗一缩一缩的，像有什么东西掐着它的脖子。光晕散在地上，忽明忽暗，把门楣上“李府”两个字的影子拉得又长又扭曲。
书房里没有点灯。李崇坐在黑暗中，脊背靠着椅背，双手搭在扶手上，十指交叉，拇指抵着下巴。他已经这样坐了很久——从黄昏坐到夜深，中间老吴来送过一次饭，他连门都没开。饭菜还在门口的托盘上搁着，凉透了，油花凝成一层白。
他今天告了假。没去兵部。管事来问要不要请大夫，他说不用，把人都遣出去了。院子里空荡荡的，廊下的灯笼比平时少点了两盏。他不想看见光。
告假的理缘由是“身子不适”，不是谎话。他的胸口确实闷，像被什么东西压着，喘不上气。但不是病，他也不知道是什么——他说不清，也不想说清。
叩门声忽然响起来。很轻。只有三下。
那声音在空荡荡的院子里传开，像石子投进深井，没有回响，只有余韵在墙壁之间来回碰撞。李崇的拇指从下巴上移开，十指松开，搭在扶手上，没有动。
老吴的脚步声从厢房那边响过来。他在李家当了二十六年管家，知道什么时候该快，什么时候该慢。
门轴吱呀一声开了，有人在说话，声音压得很低。老吴“嗯”了一声，没有多问。
脚步声又响起来，这次更快了。到了书房门口，老吴没有敲门，直接推开一条缝，一只手伸进来，手里捧着一封信。
“老爷，有人送到门口的。放下就走了，没留话。”
李崇接过信。信封上没有署名，没有地址，只写了两个字——“李宅”。
字迹歪歪扭扭的，横不平竖不直，“李”字的木字旁那一撇拖得太长，像一道没来得及收住的叹息。
他认得这笔字。
他把信封翻过来，封口没有封，只是折了一道。拆开的时候，他的手指顿了一下——不是犹豫，是怕。怕里面写的东西他承受不住。
信纸抽出来，折成三折，边角卷起，中间有一道深深的折痕，像是被人攥了很久又展开，展开又攥起来。纸面上有汗渍，有些字已经模糊，但墨迹是新的——写于近日，不是旧物。
他展开信纸。
只看了一眼。
字还是那样，歪歪扭扭的，像蚯蚓在纸上爬。但每一个字他都认得。每一个字都像钉子，一颗一颗钉进他的胸口。
他没有哭。他只是坐在那里，看着那封信。桌上的油灯还是没有点，窗外的月光从窗棂缝里漏进来，照在信纸上，照在那些歪歪扭扭的字上。有些字洇开了，墨迹晕成一团，看不清原来的笔画。
他把信纸折起来，折得很小，塞进衣裳里层。贴着他的胸口，薄薄的，几乎没有分量。但他觉得沉。
他站起来，椅子腿刮过地面，发出一声刺耳的响。他没有理会，走到窗前，推开窗。夜风灌进来，凉飕飕的，吹在他脸上，吹在他发红的眼眶上。他仰起头，看着天。
月亮从云层后面露出来，很圆，很亮。亮得刺眼。
他想起赵虎。跟了他十年的老部下。那场仗打完，赵虎笑着说，大人的命是属下的，属下的命也是大人的。他当时骂他胡说八道，让他好好活着。
现在有人要他去死。
他的手指攥紧了窗框，指甲嵌进木头里，指节泛白。
风吹过来，他衣襟里那封信贴着他的胸口，薄薄的，但他觉得沉。他站了很久。久到风停了，久到月亮又从云层后面钻出来又隐进去，久到院子里的灯笼烧尽了最后一点油，噗的一声灭了。
他回到桌前，坐下。黑暗中，他伸出手，摸了摸桌面上那封信压过的痕迹。纸已经收走了，但木头表面还留着一道浅浅的印子。他用指腹摩挲着那道印子，一圈一圈的，像在描那些字。
“虎子，”他轻声说，声音被黑暗吞掉了，连他自己都听不太清，“你的信，我收到了。”
窗外，月亮又从云层后面钻出来，照在他脸上，照出一双没有泪但比流泪更红的眼睛。
二
肃州驿站。
岳歆靠在窗边，肩膀上的伤口还在疼，但她已经能坐起来了。窗子开了一道缝，外面的风挤进来，带着深秋的凉意和远处人家烧柴的气味。肃州的夜比甘州安静，没有流民的哭喊，没有野狗的嗥叫，只有偶尔一两声更鼓，从城楼的方向传过来，闷闷的，像心跳。
她低头看着自己的手。手指上有几道细小的伤痕，是那天夜里在崖边留下的——什么时候划破的，她不记得了。指甲缝里还有没洗掉的血痂，暗红色的，嵌在指甲和皮肉之间，怎么抠都抠不干净。她把手翻过来，掌心朝上，看着那些纹路。父王说过，掌心的纹路是天生的，一辈子都不会变。她攥了一下拳头，纹路被挤得变了形，又松开，恢复了原来的样子。
门被轻轻叩了三下。
“进来。”她说。
门推开，栾诚走进来。他换了一身干净衣裳，青灰色的，洗得有些发白。胳膊上的绷带还吊着，但比前两天利索了些——不再是胡乱缠的一团，而是整整齐齐地绕了几圈，末梢掖在结扣下面。他的脸色还是不太好，下颌的线条更硬了，但那双眼睛没有变——沉得像深潭，看不见底。
他站在门口，没有立刻进来。目光从她脸上移到桌上的药碗上，停了一瞬。碗里的药已经凉了，黑沉沉的，表面凝了一层薄膜。他的眉头几不可察地皱了一下，很短，短到她几乎没看见。
“公主。”他拱了拱手，动作不大，右手没动，左手虚虚地抬了一下。
岳歆看着他。“进来吧，把门带上。”
他走进来，门在他身后合上，发出很轻的一声响。他没有坐，站在桌边，目光又落在那碗药上。
“药凉了。”他说。
“嗯。”
“喝了会不舒服。”
岳歆没有接话。她知道药凉了，也知道喝了会不舒服。但她不想喝。阿婉不在了，没有人把药碗端到她面前，看着她一口一口喝完，再把空碗收走。那个碗就搁在那里，从下午搁到晚上，从温热搁到冰凉，像一件被人遗忘的东西。
栾诚没开口。他伸手端起碗，手指碰到碗壁的时候顿了一下——凉的，从指尖一直凉到掌根。他把碗端起来，走到门口，拉开门。走廊里黑沉沉的，远处的灶房方向透着一线昏黄的光。
“等一下。”他说。
他出去了。门开着，走廊里的风灌进来，带着一股柴火气。岳歆听见他的脚步声往灶房的方向去了，很轻，不急，但每一步都踩得很实。
她坐在窗边，没有动。窗缝里的风吹在她脸上，凉飕飕的，她伸手把窗子关小了一些。
脚步声回来了。栾诚端着碗走进来，碗沿冒着细细的白气，药的热气在空气里散开，苦中带着一丝甘草的甜。他把碗放在桌上，碗底碰到桌面的时候发出一声轻响，不重，但很稳。
“能喝了。”他说。声音比刚才低了一些。
岳歆看着那碗药。热气从碗里升起来，一缕一缕的，在灯下泛着白。她伸出手，手指碰到碗壁的时候，那股热从指尖传过来，顺着手指爬到手腕，爬到胳膊，爬到肩膀——爬到伤口旁边，停住了。不是疼，像是冰面上裂开一道缝，水从底下渗上来，温的，慢的，无声无息的。
她端起碗，喝了一口。药是苦的，比平时更苦。但她没有皱眉，一口一口地喝完了。空碗搁在桌上，碗底还剩一点药渣，黑糊糊的。
栾诚把碗收了，搁在桌角。他没有急着走，站在那里，手垂在身侧。灯芯烧久了，结了一朵灯花，火苗一缩一缩的，他的影子投在墙上，随着火苗晃动，忽浓忽淡。
“沈医官说，”公主开口，“我已经可以上路了。”
“肃州到澧都，三天。”
“嗯。”
沉默。火苗又跳了一下，灯花炸开，噼啪一声细响。栾诚伸出手，把灯芯拨了一下，火苗稳住了。他的手收回来的时候，手指在桌沿上停了一瞬。
岳歆看着他的手指。虎口处的细疤，已经发白了，是很久以前的旧伤。他的右手吊在胸前，左手做这些事的时候很自然，像是早就习惯了。
“栾诚，”她开口，“你来找我，不只是问我的伤吧？”
他的手顿了一下，从桌沿上收回来，垂在身侧。
“公主这些日子，在澧国走了这么远，”他说，“看见了什么？”
岳歆没有料到他问这个。她沉默了一会儿，想着那些画面——甘州城外的流民，那个孩子蹲在地上捡粥粒往嘴里塞，那个老人把粥放在地上转身走了，那个穿绸子官袍的县令站在县衙门口，油光光的脸，笑的时候眼睛眯成两条缝。
“看见了很多。”她说，语速很慢，“甘州城外，饿殍遍野。老人、女人、孩子，躺在路边，有的还在喘气，有的已经凉了。”
她的声音停了一下。
“县衙的粮仓里有粮，却不放。那个县衙令说，规矩，粮有定数，不敢违。他的袖口是绸子的。”
栾诚没有说话。他站在那里，听着。
“还有河工的册子。”
她抬起头，看着他。
“苏离把那本册子交给我。她说她怕了很多年，不敢说，不敢递，不敢让人知道。那天看见我在城门口施粥，看见我去县衙，看见我跟那个狗官说话，她觉得该说了。”
她从袖子里摸出那本册子，放在桌上。册子不大，皮面已经磨得发白了，边角卷起来，有几页翘着，像是被人翻了很多遍。
她的手指按在封面上，按得很轻。
“来澧国之前，父王说澧国富庶，说澧国的皇帝年轻有为。父王说，澧国和北岳不一样，澧国的百姓吃得饱，穿得暖，不会有人饿死在路边。”
她低下头，看着自己的手。
“可我看到的是——甘州城外的那些流民。他们不是北岳人，是澧国人，是你们澧国的百姓。北岳不是这样的，北岳没有这样的。”
她的声音忽然有些涩。
她抬起头，看着栾诚。那双沉得像深潭的眼睛在灯下微微动了一下，像是被什么东西击中了，又像是早就知道她会说这些。
“澧国的问题，不在外面，在里面。”她说。“甘州、河工、赈灾粮、县衙令的绸子袖口——这些不是一件事，是一百件事，一千件事。根烂了，枝叶才会枯。”
栾诚站在那里，脊背微微弯着，像一棵被风吹了很久的树，没有倒，但已经被压出了弧度。
“公主说的不错。”他终于开口，“根烂了。”
栾诚从怀里摸出一封信。信封没有封口，没有署名，薄薄的，像装着几页纸。他把信放在桌上，推到岳歆面前。
“草民想请您帮一个忙。”
岳歆看着那封信，没有动。
“什么忙？”
“这封信，”栾诚说，“请您带到澧都，亲手交给皇帝。”
岳歆看着那封信。信封是普通的白纸，折得很整齐，边角没有翘起。她看不出里面装着什么。
是什么？
她没有追问。
“好。”她说。“这封信，我会带到。亲手交给皇帝。”
栾诚看着她。“公主不问里面写了什么？”
“你不想说，我就不问。”
栾诚没有说话。他站在那里，手垂在身侧，灯影在他脸上晃了一下。
“公主方才说，这些事不是一件事，是一百件事，一千件事。”他的声音很低，“根烂了，枝叶才会枯。可根是怎么烂的？”
“十年前，澧国出了一件事。沁阳行宫，一场大火。皇帝死了，大皇子死了，两百多人死了。火起得蹊跷，烧得干净，什么都没留下。”
岳歆的手指微微收紧。
“那场火之后，抚南王摄政。从那以后，河工银一年比一年少，赈灾粮一年、一年劫，流民一年比一年多。”
“那些死了的人，”她说，“甘州的，河工的，沁阳的——你想替他们讨个公道？”
栾诚没有回答。他低下头，看着自己的手。右手吊在胸前，手指微微蜷着，露出来的那一截小指上，有一块淡得几乎看不见的胎记。
“公主，”过了很久，他开口，“草民只希望，那些活着的人，能活得像个样子。”
岳歆把那封信收进袖子里。信封贴着袖口的内衬，薄薄的，几乎感觉不到。但她知道它在那里。
“我会带到的。”她说。“那些事，你说的那些——河工银、赈灾粮、沁阳的火——到了澧都，我会帮你。”
她顿了顿。
“不是帮你。是帮那些死了的人，帮那些还活着的人。澧国的百姓，不该那样活着。”
栾诚看着她。那双眼睛里的东西变了——不是疲惫，不是请求，是一种很淡的、几乎看不见的暖意。不是笑，是比笑更轻的东西，像水面上起了一道纹，还没有散开就被下一道纹盖住了。
“公主，”他说，“多谢。”
就两个字。但他的声音像是从胸腔里压出来的。
岳歆低下头，看着自己的手。手指已经不抖了，指甲缝里那点血痂还在，暗红色的，嵌在那里。
“你方才说，”她抬起头，“十年前沁阳那场火——你为什么要提那场火？”
栾诚沉默了一会儿。窗外的风又起来了，吹得窗棂轻轻响了一下。
“因为那场火，澧国才变成现在这样。”他说。“公主问草民澧国的问题在哪里。根在那里。”
岳歆看着他。他没有解释更多，但她听出来了——那场火和他有关。和他的右手有关。和他向着推他的人喊“父皇”有关。
她没有问。
“我记住了。”她说。
栾诚站起来，他走到门口，手搭在门框上，没有推。月光从门缝里漏进来，照在他手上，照在那些指节分明的骨头上。
“公主早些歇息。”他说。
他没有回头，推开门走了出去。脚步声在走廊里响了几下，最后被夜风吞掉了。
岳歆坐在窗边，从袖子里摸出那封信，看了很久。没有拆。
栾诚，你到底是谁？
她把信重新收好，又拿起那本册子。
“景和三年，汛期，冲青河村、柳家洼、石桥铺，死三百七十二人。”
她的手指按在那行字上，按了很久。三百七十二人。不是数字，是人。有名字的，有脸的，有爹有娘有孩子的。和她北岳的百姓一样，活着不容易，死了就什么都没了。
她把册子合上，放在枕边。
风吹过来，窗棂轻轻响了一下。岳歆坐在那里，没有动。她想起栾诚说的那句话——“那些活着的人，能活得像个样子。”
她想起甘州城外的。是澧国人。但他们和北岳人一样——饿了要吃饭，冷了要穿衣，死了就再也回不来了。
她低下头，看着自己的手。掌心的纹路在灯下清清楚楚，像一条一条的路，不知道通向哪里。
“父王，”她轻声说，“女儿在澧国看见了很多事。有些事，女儿以前不知道。现在知道了，就不能当没看见。”
夜深了。
李崇府邸门前的灯笼被风吹得歪向一边，纸罩子里的火苗一缩一缩的，像有什么东西掐着它的脖子。光晕散在地上，忽明忽暗，把门楣上“李府”两个字的影子拉得又长又扭曲。
书房里没有点灯。李崇坐在黑暗中，脊背靠着椅背，双手搭在扶手上，十指交叉，拇指抵着下巴。他已经这样坐了很久——从黄昏坐到夜深，中间老吴来送过一次饭，他连门都没开。饭菜还在门口的托盘上搁着，凉透了，油花凝成一层白。
他今天告了假。没去兵部。管事来问要不要请大夫，他说不用，把人都遣出去了。院子里空荡荡的，廊下的灯笼比平时少点了两盏。他不想看见光。
告假的理缘由是“身子不适”，不是谎话。他的胸口确实闷，像被什么东西压着，喘不上气。但不是病，他也不知道是什么——他说不清，也不想说清。
叩门声忽然响起来。很轻。只有三下。
那声音在空荡荡的院子里传开，像石子投进深井，没有回响，只有余韵在墙壁之间来回碰撞。李崇的拇指从下巴上移开，十指松开，搭在扶手上，没有动。
老吴的脚步声从厢房那边响过来。他在李家当了二十六年管家，知道什么时候该快，什么时候该慢。
门轴吱呀一声开了，有人在说话，声音压得很低。老吴“嗯”了一声，没有多问。
脚步声又响起来，这次更快了。到了书房门口，老吴没有敲门，直接推开一条缝，一只手伸进来，手里捧着一封信。
“老爷，有人送到门口的。放下就走了，没留话。”
李崇接过信。信封上没有署名，没有地址，只写了两个字——“李宅”。
字迹歪歪扭扭的，横不平竖不直，“李”字的木字旁那一撇拖得太长，像一道没来得及收住的叹息。
他认得这笔字。
他把信封翻过来，封口没有封，只是折了一道。拆开的时候，他的手指顿了一下——不是犹豫，是怕。怕里面写的东西他承受不住。
信纸抽出来，折成三折，边角卷起，中间有一道深深的折痕，像是被人攥了很久又展开，展开又攥起来。纸面上有汗渍，有些字已经模糊，但墨迹是新的——写于近日，不是旧物。
他展开信纸。
只看了一眼。
字还是那样，歪歪扭扭的，像蚯蚓在纸上爬。但每一个字他都认得。每一个字都像钉子，一颗一颗钉进他的胸口。
他没有哭。他只是坐在那里，看着那封信。桌上的油灯还是没有点，窗外的月光从窗棂缝里漏进来，照在信纸上，照在那些歪歪扭扭的字上。有些字洇开了，墨迹晕成一团，看不清原来的笔画。
他把信纸折起来，折得很小，塞进衣裳里层。贴着他的胸口，薄薄的，几乎没有分量。但他觉得沉。
他站起来，椅子腿刮过地面，发出一声刺耳的响。他没有理会，走到窗前，推开窗。夜风灌进来，凉飕飕的，吹在他脸上，吹在他发红的眼眶上。他仰起头，看着天。
月亮从云层后面露出来，很圆，很亮。亮得刺眼。
他想起赵虎。跟了他十年的老部下。那场仗打完，赵虎笑着说，大人的命是属下的，属下的命也是大人的。他当时骂他胡说八道，让他好好活着。
现在有人要他去死。
他的手指攥紧了窗框，指甲嵌进木头里，指节泛白。
风吹过来，他衣襟里那封信贴着他的胸口，薄薄的，但他觉得沉。他站了很久。久到风停了，久到月亮又从云层后面钻出来又隐进去，久到院子里的灯笼烧尽了最后一点油，噗的一声灭了。
他回到桌前，坐下。黑暗中，他伸出手，摸了摸桌面上那封信压过的痕迹。纸已经收走了，但木头表面还留着一道浅浅的印子。他用指腹摩挲着那道印子，一圈一圈的，像在描那些字。
“虎子，”他轻声说，声音被黑暗吞掉了，连他自己都听不太清，“你的信，我收到了。”
窗外，月亮又从云层后面钻出来，照在他脸上，照出一双没有泪但比流泪更红的眼睛。
二
肃州驿站。
岳歆靠在窗边，肩膀上的伤口还在疼，但她已经能坐起来了。窗子开了一道缝，外面的风挤进来，带着深秋的凉意和远处人家烧柴的气味。肃州的夜比甘州安静，没有流民的哭喊，没有野狗的嗥叫，只有偶尔一两声更鼓，从城楼的方向传过来，闷闷的，像心跳。
她低头看着自己的手。手指上有几道细小的伤痕，是那天夜里在崖边留下的——什么时候划破的，她不记得了。指甲缝里还有没洗掉的血痂，暗红色的，嵌在指甲和皮肉之间，怎么抠都抠不干净。她把手翻过来，掌心朝上，看着那些纹路。父王说过，掌心的纹路是天生的，一辈子都不会变。她攥了一下拳头，纹路被挤得变了形，又松开，恢复了原来的样子。
门被轻轻叩了三下。
“进来。”她说。
门推开，栾诚走进来。他换了一身干净衣裳，青灰色的，洗得有些发白。胳膊上的绷带还吊着，但比前两天利索了些——不再是胡乱缠的一团，而是整整齐齐地绕了几圈，末梢掖在结扣下面。他的脸色还是不太好，下颌的线条更硬了，但那双眼睛没有变——沉得像深潭，看不见底。
他站在门口，没有立刻进来。目光从她脸上移到桌上的药碗上，停了一瞬。碗里的药已经凉了，黑沉沉的，表面凝了一层薄膜。他的眉头几不可察地皱了一下，很短，短到她几乎没看见。
“公主。”他拱了拱手，动作不大，右手没动，左手虚虚地抬了一下。
岳歆看着他。“进来吧，把门带上。”
他走进来，门在他身后合上，发出很轻的一声响。他没有坐，站在桌边，目光又落在那碗药上。
“药凉了。”他说。
“嗯。”
“喝了会不舒服。”
岳歆没有接话。她知道药凉了，也知道喝了会不舒服。但她不想喝。阿婉不在了，没有人把药碗端到她面前，看着她一口一口喝完，再把空碗收走。那个碗就搁在那里，从下午搁到晚上，从温热搁到冰凉，像一件被人遗忘的东西。
栾诚没开口。他伸手端起碗，手指碰到碗壁的时候顿了一下——凉的，从指尖一直凉到掌根。他把碗端起来，走到门口，拉开门。走廊里黑沉沉的，远处的灶房方向透着一线昏黄的光。
“等一下。”他说。
他出去了。门开着，走廊里的风灌进来，带着一股柴火气。岳歆听见他的脚步声往灶房的方向去了，很轻，不急，但每一步都踩得很实。
她坐在窗边，没有动。窗缝里的风吹在她脸上，凉飕飕的，她伸手把窗子关小了一些。
脚步声回来了。栾诚端着碗走进来，碗沿冒着细细的白气，药的热气在空气里散开，苦中带着一丝甘草的甜。他把碗放在桌上，碗底碰到桌面的时候发出一声轻响，不重，但很稳。
“能喝了。”他说。声音比刚才低了一些。
岳歆看着那碗药。热气从碗里升起来，一缕一缕的，在灯下泛着白。她伸出手，手指碰到碗壁的时候，那股热从指尖传过来，顺着手指爬到手腕，爬到胳膊，爬到肩膀——爬到伤口旁边，停住了。不是疼，像是冰面上裂开一道缝，水从底下渗上来，温的，慢的，无声无息的。
她端起碗，喝了一口。药是苦的，比平时更苦。但她没有皱眉，一口一口地喝完了。空碗搁在桌上，碗底还剩一点药渣，黑糊糊的。
栾诚把碗收了，搁在桌角。他没有急着走，站在那里，手垂在身侧。灯芯烧久了，结了一朵灯花，火苗一缩一缩的，他的影子投在墙上，随着火苗晃动，忽浓忽淡。
“沈医官说，”公主开口，“我已经可以上路了。”
“肃州到澧都，三天。”
“嗯。”
沉默。火苗又跳了一下，灯花炸开，噼啪一声细响。栾诚伸出手，把灯芯拨了一下，火苗稳住了。他的手收回来的时候，手指在桌沿上停了一瞬。
岳歆看着他的手指。虎口处的细疤，已经发白了，是很久以前的旧伤。他的右手吊在胸前，左手做这些事的时候很自然，像是早就习惯了。
“栾诚，”她开口，“你来找我，不只是问我的伤吧？”
他的手顿了一下，从桌沿上收回来，垂在身侧。
“公主这些日子，在澧国走了这么远，”他说，“看见了什么？”
岳歆没有料到他问这个。她沉默了一会儿，想着那些画面——甘州城外的流民，那个孩子蹲在地上捡粥粒往嘴里塞，那个老人把粥放在地上转身走了，那个穿绸子官袍的县令站在县衙门口，油光光的脸，笑的时候眼睛眯成两条缝。
“看见了很多。”她说，语速很慢，“甘州城外，饿殍遍野。老人、女人、孩子，躺在路边，有的还在喘气，有的已经凉了。”
她的声音停了一下。
“县衙的粮仓里有粮，却不放。那个县衙令说，规矩，粮有定数，不敢违。他的袖口是绸子的。”
栾诚没有说话。他站在那里，听着。
“还有河工的册子。”
她抬起头，看着他。
“苏离把那本册子交给我。她说她怕了很多年，不敢说，不敢递，不敢让人知道。那天看见我在城门口施粥，看见我去县衙，看见我跟那个狗官说话，她觉得该说了。”
她从袖子里摸出那本册子，放在桌上。册子不大，皮面已经磨得发白了，边角卷起来，有几页翘着，像是被人翻了很多遍。
她的手指按在封面上，按得很轻。
“来澧国之前，父王说澧国富庶，说澧国的皇帝年轻有为。父王说，澧国和北岳不一样，澧国的百姓吃得饱，穿得暖，不会有人饿死在路边。”
她低下头，看着自己的手。
“可我看到的是——甘州城外的那些流民。他们不是北岳人，是澧国人，是你们澧国的百姓。北岳不是这样的，北岳没有这样的。”
她的声音忽然有些涩。
她抬起头，看着栾诚。那双沉得像深潭的眼睛在灯下微微动了一下，像是被什么东西击中了，又像是早就知道她会说这些。
“澧国的问题，不在外面，在里面。”她说。“甘州、河工、赈灾粮、县衙令的绸子袖口——这些不是一件事，是一百件事，一千件事。根烂了，枝叶才会枯。”
栾诚站在那里，脊背微微弯着，像一棵被风吹了很久的树，没有倒，但已经被压出了弧度。
“公主说的不错。”他终于开口，“根烂了。”
栾诚从怀里摸出一封信。信封没有封口，没有署名，薄薄的，像装着几页纸。他把信放在桌上，推到岳歆面前。
“草民想请您帮一个忙。”
岳歆看着那封信，没有动。
“什么忙？”
“这封信，”栾诚说，“请您带到澧都，亲手交给皇帝。”
岳歆看着那封信。信封是普通的白纸，折得很整齐，边角没有翘起。她看不出里面装着什么。
是什么？
她没有追问。
“好。”她说。“这封信，我会带到。亲手交给皇帝。”
栾诚看着她。“公主不问里面写了什么？”
“你不想说，我就不问。”
栾诚没有说话。他站在那里，手垂在身侧，灯影在他脸上晃了一下。
“公主方才说，这些事不是一件事，是一百件事，一千件事。”他的声音很低，“根烂了，枝叶才会枯。可根是怎么烂的？”
“十年前，澧国出了一件事。沁阳行宫，一场大火。皇帝死了，大皇子死了，两百多人死了。火起得蹊跷，烧得干净，什么都没留下。”
岳歆的手指微微收紧。
“那场火之后，抚南王摄政。从那以后，河工银一年比一年少，赈灾粮一年、一年劫，流民一年比一年多。”
“那些死了的人，”她说，“甘州的，河工的，沁阳的——你想替他们讨个公道？”
栾诚没有回答。他低下头，看着自己的手。右手吊在胸前，手指微微蜷着，露出来的那一截小指上，有一块淡得几乎看不见的胎记。
“公主，”过了很久，他开口，“草民只希望，那些活着的人，能活得像个样子。”
岳歆把那封信收进袖子里。信封贴着袖口的内衬，薄薄的，几乎感觉不到。但她知道它在那里。
“我会带到的。”她说。“那些事，你说的那些——河工银、赈灾粮、沁阳的火——到了澧都，我会帮你。”
她顿了顿。
“不是帮你。是帮那些死了的人，帮那些还活着的人。澧国的百姓，不该那样活着。”
栾诚看着她。那双眼睛里的东西变了——不是疲惫，不是请求，是一种很淡的、几乎看不见的暖意。不是笑，是比笑更轻的东西，像水面上起了一道纹，还没有散开就被下一道纹盖住了。
“公主，”他说，“多谢。”
就两个字。但他的声音像是从胸腔里压出来的。
岳歆低下头，看着自己的手。手指已经不抖了，指甲缝里那点血痂还在，暗红色的，嵌在那里。
“你方才说，”她抬起头，“十年前沁阳那场火——你为什么要提那场火？”
栾诚沉默了一会儿。窗外的风又起来了，吹得窗棂轻轻响了一下。
“因为那场火，澧国才变成现在这样。”他说。“公主问草民澧国的问题在哪里。根在那里。”
岳歆看着他。他没有解释更多，但她听出来了——那场火和他有关。和他的右手有关。和他向着推他的人喊“父皇”有关。
她没有问。
“我记住了。”她说。
栾诚站起来，他走到门口，手搭在门框上，没有推。月光从门缝里漏进来，照在他手上，照在那些指节分明的骨头上。
“公主早些歇息。”他说。
他没有回头，推开门走了出去。脚步声在走廊里响了几下，最后被夜风吞掉了。
岳歆坐在窗边，从袖子里摸出那封信，看了很久。没有拆。
栾诚，你到底是谁？
她把信重新收好，又拿起那本册子。
“景和三年，汛期，冲青河村、柳家洼、石桥铺，死三百七十二人。”
她的手指按在那行字上，按了很久。三百七十二人。不是数字，是人。有名字的，有脸的，有爹有娘有孩子的。和她北岳的百姓一样，活着不容易，死了就什么都没了。
她把册子合上，放在枕边。
风吹过来，窗棂轻轻响了一下。岳歆坐在那里，没有动。她想起栾诚说的那句话——“那些活着的人，能活得像个样子。”
她想起甘州城外的。是澧国人。但他们和北岳人一样——饿了要吃饭，冷了要穿衣，死了就再也回不来了。
她低下头，看着自己的手。掌心的纹路在灯下清清楚楚，像一条一条的路，不知道通向哪里。
“父王，”她轻声说，“女儿在澧国看见了很多事。有些事，女儿以前不知道。现在知道了，就不能当没看见。”